J'avais voulu me réchauffer à sa poésie.

Je me suis brûlée comme un enfant face à son premier feu.

Ne restent que des mots, éteints, carbonisés, consumés, comme des mégots dans un cendrier.

Que faire en attendant ?

Écrire, encore ? Ecrire, souffrir, sourire, pourrir ?

Rester là, l'âme ouverte comme une brûlure à vif.

Et hurler de douleur dans le silence des carnets.

D'amour