Elle était l’ode de l'enfance, la rêverie sucrée des jours insipides.

Elle était une poésie sue par coeur, une rédaction d'écolier. 

Je traînais ma virginité dans le petit square en bas de chez elle.

Je parlais toute seule avec elle. 

Je lui composais dans le silence des prés de gros bouquets de jonquilles. 

J’accordai les participes passés aux compléments d'objets et, dans l’espoir de ses regards, je jouais aux billes.

J'étais amoureuse comme peut l'être une petite fille. 

J’emmitouflais mes pensées dans ses sourires pour supporter la vérité.

La fabulation fut le seul remède à ses cruelles moqueries.

Et maintenant, j’écris. 

Vrac