J'allume une cigarette et j'aspire en une bouffée toute ma semaine de solitude.
Je fume ce dimanche dans les bois, fait de lumière grise, d'air, de terre et de silence figé.
L'automne, le froid, les arbres dénudés, la chapelle humide de Saint Antoine, les chasseurs, la boue et le sang des sangliers morts sur le bord de la route... Je les recrache, en toussant.
Pourquoi j'ai choisi de naître ici?