L'image, c'est ce blocage, d'à peine un millième de seconde, cette suspension visuelle, cet étonnement esthétique, exprimé par son écarquillement oculaire, impossible à dissimuler, lorsque, pour la première fois, elle me voit de près. L'image dure à peine le temps d'un flash, de lumière ou de pensée, juste le temps d'un mini choc où je vois que ce qui est vu par elle est immédiatement perçu comme une effraction à la norme, est d'emblée saisi comme une difformité provocante, une singularité qu'aucune fille - de mon âge, de mon milieu - ne se permet plus d'assumer. C'est cette image là que je garderais, comme si je ne pouvais vraiment habiter que dans ce type d'espace-temps, comme si le partage de mon trouble était la seule manière de combler le décalage, ce décalage que j'ai volontairement laissé inscrit sur mon visage. 

Vrac