Un texte de Michela Margiotta

Je rentre du Salento, terre de rouges brûlés, terre de figuiers d’Inde épineux, de mers sauvages, de mers qui ne te laissent pas dormir, de Madones qui pleurent dans les ruelles, terre baroque, nue, pauvre, terre qui tombe en ruine mais ne renonce pas à l’or et aux pierres précieuses des chapelets. Terre sale, terre chaude, maudite comme la tarentule, bénite comme la tarantelle. Terre de gens qui aiment leur Terre, malgré la pauvreté et les Madones qui ne te protègent plus de la misère, les yeux baissés dans les ruelles, les mains qui brodent, les mots échangés entre les mères et leurs fils devenus grands, les rues désertes, étroites mais infinies, les dimanches d’août sans heures, sans un son dans l’air sauf ce vent qui parle d’un passé qui revient et qui siffle et qui tourmente et ne veut pas s’en aller, comme les âmes sans demeure, comme l’Œdipe Roi qui hurle sa douleur la nuit dans l’oratorio San Domenico à Gallipoli. Là où il n’y a pas de beauté, les salentins revendiquent beauté et histoire d’un peuple oublié, comme on oublie le sud. Le Salento, c’est une terre où, quand tu y vas, tu sais que tu vas souffrir, tu sais que tu dois ouvrir les yeux, même si les riches la choisissent maintenant comme une destination, pour sa mer bleue et ses grottes, le Salento c’est une complainte de larmes suffoquées, ce sont les enfants qui roulent à pieds nus sur leurs vélos, ces enfants qui grimpent comme des singes sur les falaises et se lancent dans le vide et tu ne peux rien faire d’autre qu’admirer leur être tzigane, leur peau noire brûlée par le soleil, leur vol courageux qui n’hésite jamais, un vol sans peur avant que la mer ne les embrasse, la mer et ses rochers, la mer et ses secrets profonds. Ca c’est mon souvenir et ma douleur de Salento, terre de soleil, de mer et de vent… 

Ritorno a casa dal Salento, terra di rossi bruciati, terra di fichi d'india spinosi, di mari selvaggi, di mari che non puoi domare, di Madonne che piangono dai vicoli, terra barocca, terra nuda, povera, che cade a pezzi ma non rinuncia agli ori  e alle collane di rosari preziosi. Terra sporca, terra calda, maledetta come la taranta, benedetta come la taranta. Terra di gente che ama la sua Terra, nonostante la povertà e le Madonne che non ti salvano da povertà e miseria, occhi bassi nei vicoli , mani che ricamano , poche parole tra madri e figli cresciuti, strade desolate, strette ma infinite,domeniche d'agosto senza tempo, senza suoni nell'aria oltre a quello del vento che parla di un passato che torna e fischia e tormenta e non se ne vuole andare, come le anime senza dimora, come l'Edipo Re che urla il suo dolore nella notte dell'oratorio di San Domenico a Gallipoli. Dove non c'è bellezza i Salentini rivendicano bellezza e storia di un popolo dimenticato come è dimenticato il sud. Il Salento è una terra dove se vai , sai che soffri, che devi aprire gli occhi, nonostante i ricchi ormai la scelgano come meta per i ricchi per il mare blu e le grotte, il Salento è anche un pianto soffocato, sono i bambini che corrono sulle biciclette scalzi, sono quelli che si arrampicano come scimmie su scogliere altissime e si lanciano nel vuoto e non puoi far altro che ammirare il loro fare zingaresco , la pelle nera bruciata dal sole, il loro volo coraggioso che non conosce esitazione, un volo senza paura prima di accogliere l'abbraccio del mare e le sue rocce, i suoi segreti profondi. Questo è il mio ricordo e dolore per il Salento, terra di sole, di mare e di vento…

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